Poema?

Hoy es domingo, abril 16, 2006

Uno escribe en el viento

Que por que, que hasta cuando, que si voy a dormir noventa meses,
que morire sin obra, que el mar se habra perdido.
Pero yo soy el mar, y no me llamo arruga
ni volumen de nada.

Crezco y crezco en el arbol que va a volar. No hay libro para escribir el sol. Y la sangre? Trabajo
sera que me encuadernen el animal. Poeta
de un tiro: guerrillero.

Me acuerdo, tu te acuerdas, todos nos acordamos
de la galaxia ciega desde donde vinimos
con esta luz tan pobre a ver el mundo.
Vinimos, y eso es todo.

Tanto para eso, madre, pero entramos llorando,
pero entramos llorando al laberinto
como si nos cortaran el origen. Despues
el caracter, la guerra.

El ojo no podria ver el sol
si el mismo no lo fuera. Cosmonautas, avisen
si es verdad esa estrella, o es tambien escritura
de la farsa.

Uno escribe en el viento: para que las palabras?
Arbol, arbol oscuro. El mar arroja lejos
a los pescados muertos. Que lean a los otros.
A mi con mis raices.

Con mi pueblo de pobres. Me imagino a mi padre
colgando de mis pies y a mi abuelo colgado
de los pies de mi padre. Porque el minero es uno,
y ademas venceremos.

Venceremos. El mundo se hace con sangre. Iremos
con las tablas al hombro. Y el fusil. Una casa
para America hermosa. Una casa, una casa.
Todos somos obreros.

America es la casa: donde la nebulosa?
Me doy vueltas y vueltas en mi viejo individuo
para nacer. Ni estrella ni madre que me alumbre
lugubremente solo.

Mortal, mortuorio rio. Pasa y pasa el color,
sangra y sangra mi pueblo, corre y corre el sentido.
Pero el dinero pudre con su peste las aguas.
Cambiar, cambiar el mundo.

O dormir en el atomo que hara saltar el aire en cien mil
viboras
crater de las ciudades bellamente viciosas.
Cementerio volante: donde la realidad?
Hubo una vez un nino.

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