Hoy es sábado, abril 15, 2006

A la criada

A la criada de la que con toda el alma estabais celosa
Y que duerme su sueno bajo un humilde cesped,
Debieramos, sin embargo, llevarle algunas flores.
Los muertos, los pobres muertos, tienen grandes dolores,
Y cuando Octubre sopla, talador de viejos arboles,
Su viento melancolico alrededor de sus marmoles,
En verdad, deben encontrar los vivos harto ingratos,
Durmiendo, como lo hacen, calidamente entre sus sabanas,
Mientras que, devorados por negras ensonaciones,
Sin companero de lecho, sin gratas conversaciones,
Viejos esqueletos helados consumidos por el gusano,
Sienten escurrirse las nieves del invierno
Y el siglo transcurrir, sin que amigos ni familia
Reemplacen los jirones que penden de su verja.
Cuando el leno silba y canta, si en la tarde,
Tranquila, en el sillon yo la veia sentarse,
Si, en una noche azul y fria de diciembre,
Yo la encontraba acurrucada en un rincon de mi cuarto,
Grave, y viniendo del fondo de su lecho eterno
Incubar el nino crecido bajo su mirada maternal,
Que podria responder yo a esta alma piadosa,
Viendo caer las lagrimas de su pupila hueca?

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Chile




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